jueves, 9 de noviembre de 2017

UN PASEO ENTRE TUMBAS


                                                     




                                                     UN PASEO ENTRE TUMBAS
   
                   Se aproximaba el Día de los Muertos. Era la primera vez que me ausentaba por
                   fecha tan señalada, de la ciudad que me había acogido durante los últimos
                   veinte años. Motivos laborales me hacían viajar hasta España, reclamado por la
                   multinacional donde presto mis servicios, que extiende sus tentáculos por todo
                   el mundo.Y en esta ocasión, era Sevilla mi punto de destino. Así que tras los
                   preparativos propios de tan largo desplazamiento, a los tres días de recibir la
                   noticia, me encuentro volando hacía Madrid, para desde allí continuar por vía
                   férrea hasta la capital andaluza, donde arribé a finales de octubre
                   Y tengo que decir que me sorprendió gratamente mi encuentro con este lugar del
                   Planeta, desconocido para mí. Aturdido al principio, algo que le achaqué al                                          cambio de horario, no tardaron los ofrecimientos de unos y otros, para que no
                   sintiese la enorme distancia que me separaba de mi tierra. Y lo consiguieron.
                   Tenia la sensación de no haber cambiado de país, de ciudad, si no de distrito en
                   mi México de procedencia.. Realmente, en ningún otro sitio de los muchos en los
                   tuve que residir temporalmente, me había sentido tan cómodo.
                   Pero sin pretenderlo, el subconsciente me hacía viajar en el tiempo y me trans-
                   portaba. Me apenaba no estar esperando ese día las almas de mis seres que-
                   ridos, que sin duda regresarían puntuales, como cada año. No podría colocar
                   las velas encendidas sobre sus tumbas, ni hacer la ofrenda con su comida
                   favorita, su bebida, su fruta, y algo que les encantaba, los panes de muertos.
                   ¿Que fotografía colocarían este año, flanqueadas por ramos de flores de
                   cempachúsil? Sé que nada faltará, pero me acongoja el hecho de no poder
                   disfrutar de la grata compañía de sus almas, de la presencia de mis muertos.
                   Ha llegado el uno de noviembre. Ya estaba al corriente de que en estos lares,
                   también por estas fechas, es costumbre visitar los camposantos. Y la curiosidad
                   me llevo, como no, hasta el cementerio.
                   Antes de cruzar la puerta principal, de forma casual, me encuentro con un
                   entierro, y esquivando acompañantes, serpenteando, logro traspasar la entrada.
                   Comienzo a pasear por una avenida central, y a los pocos metros, me llama
                   poderosamente la atención una gran escultura en la que un féretro es llevado a
                   hombros por hombres, mujeres y niños que manifiestan el dolor en sus rostros.
                   No había visto nada igual, y mientras admiraba lo que tenía delante de mis ojos,
                   sentí una mano sobre mi hombro, me volví y me encontré con un señor al que
                   veía por primera vez en mi vida. No anduvo con preámbulos, tras un buenos días,
                   me lanzó la interrogante: ¿sabe usted quienes descansan ahí?. No me dio
                   tiempo a responder leyendo sus nombres. Está usted ante tres toreros que han
                   marcado época en la historia de la tauromaquia de este país: Joselito "El Gallo",
                   su hermano Rafael, e Ignacio Sánchez Mejías, cuñado del primero. Y tras oír
                   un interesante resumen de la biografía y sobre todo de anécdotas de ambos                                        personajes, tras un "gracias señor, hasta luego", continúo con mi largo paseo
                   entre tumbas, admirando  muchas de las obras de arte que alberga este
                   cementerio, y me siento sorprendido por la cantidad ingente de personas que
                   se encuentran hoy aquí, acicalando y poniendo flores sobre las tumbas,
                   honrando a sus muertos.
                   De repente, otra vez me viene a la mente, pienso en el Festival de Tradiciones de
                   Vida y Muerte. Me transporto. Y ahora, me viene una sonrisa, otra, hasta llegar a
                   la carcajada, recordando nuestro célebre dicho popular: "el muerto al cajón y el
                   vivo al fiestón". Esto es muerte y vida, vida y muerte.